...- Я получил ваше сообщение. Какого черта, Моран? Зачем вам понадобилось со мной встречаться? Да еще и в таком месте.
- Джон Ватсон. Так-так-так, кажется, я понял… Доктор, присаживайтесь. Мужчина средних лет в кожаной куртке, с обмотанным вокруг шеи огромным черным вязаным шарфом, закрывающим нижнюю часть лица, сделал приглашающий жест в сторону одного из стульев.
- Признаться, я и сам удивлен выбором, но думаю, вам будет интересно узнать, что я не назначал вам встречу. Как и вы мне, как я понимаю.
- Разумеется!
- Тише, доктор. Боюсь, у нас просто нет выбора.
- Но… не может быть! Не мог же он…
- Мог. И он тоже мог. Думаю, мы здесь с обоюдного, так сказать, согласия. Жаль, не нашего.
Ватсон нервно передернул плечами, оглядываясь по сторонам.
- И зачем все это?
- Полагаю, чтобы мы с вами не мешали им играть, - Моран размотал, наконец, шарф, сложил его и повесил на спинку соседнего стула. – О, только не надо делать такое разочарованное лицо. Можно подумать, это для вас новость. Предлагаю спокойно поужинать, поговорить, в конце концов, доктор, у нас с вами гораздо больше общего, чем вы думаете.
- У меня нет, и не может быть ничего общего с убийцей вроде вас, Моран.
- Осторожней. И соблюдайте субординацию, я старше вас по званию, капитан.
- Право носить свое звание вы потеряли, когда стали убийцей, - скорее по инерции, чем с желанием задеть, пробормотал доктор, внимательно изучая меню.
- Убийцей я был всегда. Не убедили. Скажите, Джон, - Себастьян подался вперед, с интересом разглядывая собеседника. – Как вы с ним живете? С Холмсом, я имею в виду. Он же полный псих!
- Кто бы говорил, - оскорбился за друга Ватсон, жестом подзывая официанта. И тут же язвительно парировал. – А вы?
- Сложно с ним, - неожиданно признался снайпер, между делом надиктовывая заказ.
Спонтанным голосованием решили взять бутылку вина.
Некоторое время ели молча, думая каждый о своем.
- Сложно, - пробормотал Ватсон, задумчиво потягивая вино и глядя куда-то вдаль. – Пожили бы вы с Шерлоком. Мне кажется, в сумасшедшем доме и то тише. Представляете, он стреляет в квартире. Палит по стенам, как ненормальный.
- По стенам? – оживился Моран, - по крайней мере, он не стреляет в вас!
- О, неужели…
- Ничего, бывает. Я привык.
- Мои соболезнования. Зато Шерлок может часам разговаривать, даже не заметив, что собеседник уже ушел. Вы не представляете, как это бесит. Бывало, успею в магазин сбегать, в химчистку, на свидание сходить, возвращаюсь – а он, как ни в чем не бывало, продолжает.
Снайпер покачал головой, поражаясь подобной бесчеловечности. Джим никогда не игнорировал его. Зато иногда одаривал таким внимание – лучше бы и вовсе не замечал.
Моран поежился, почему-то не к месту подумав, тепло ли оделся Мориарти, на улице-то форменная холодина.
- Постоянно травит себя, меня, ставит какие-то опыты. От нас соседи шарахаются. А посреди ночи у нас скрипичные концерты, как будто кота за причинное место на кастрацию тянут. А этот ужасный беспорядок, привычка разбрасывать свои вещи, брать без спросу мои, - доктор слегка захмелел.
Моран тоже чувствовал, как от выпитого вина его клонит в сон.
- Что-то я разошелся, - Ватсон неожиданно замолчал и бросил на собеседника настороженный взгляд. – Вызову-ка я такси.
- Не нужно,- неожиданно для себя предложил помощник Мориарти и, вложив деньги в принесенный официантом счет, поднялся из-за стола. – Я подвезу.
***
- Где ты так долго шатался, Себастьян? – капризный голос раздался прямо за его спиной, когда он повернулся лицом к стене, чтобы снять обувь.
- Встречался с другом.
- Пили? – от звонкого крика заложило уши.
- Пили, - честно признался снайпер, предпочитая быструю смерть.
- Сделай мне кофе. И себе тоже, - фыркнул злодей-консультант, обходя помощника по широкой дуге с видом породистого кота, которому вместо дорогого корма подсунули подпорченную кильку.
«Все-таки мой псих намного лучше» - с неожиданной нежностью подумал Моран, плетясь на кухню, чтобы выполнить очередное мелкое поручение, которым Мориарти допекал его с утра до вечера.